Talvez não seja domingo o melhor dia de conjecturar
Ou talvez nunca seja

As mãos perdidas entre o fazer e o pensar
São pesadas ferramentas

A música lá fora me irrita e indigna
Seja o que for o que ouvem não é pra mim

Domingo deito e levanto e nada acorda
Tudo é a espera do dia que vem (ou que bem)

As letras se perdem na vontade
De dizer todas as coisas que não entendo

Domingo é o dia de perguntar
O que porra mesmo planejei pra mim?
E lamentar.(?)

Já não sei em que domingo adormeci
Eu e meus sonhos de grandeza

Hoje me acomodo num livro
Escrito sob um mundo que não é meu

O único pensamento que incomoda é:
Qual história sobrou pra eu contar?

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Talvez não seja domingo o melhor dia de conjecturar
Ou talvez nunca seja

As mãos perdidas entre o fazer e o pensar
São pesadas ferramentas

A música lá fora me irrita e indigna
Seja o que for o que ouvem não é pra mim

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