É gás lacrimogêneo, amor.

Nunca sei. Mas as vezes estou coberto de fumaça. E nunca sei se é gás lacrimogêneo ou fumaça de gelo seco. Tem segundos que o ar fica denso e saboroso e segundos que ele é sufocante. Sempre tenho avisos. Uma baforada quente. Um bip. O pressurizador da máquina de fumaça, sempre avisa. Quase nunca eu […]

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Acervo público Metropolitan Museum of Arts, créditos: