Calça pop-art.
Na cidade que reveza entre a pressa enfurecida de quem vai entrar no ônibus e a lentidão da garoa fina.
O espanto de Roy Lichtenstein na bunda da morena carnavalesca.
Morena ruiva. Wellaton cereja.
Estou todo aos pedaços,
os senhores que dormem nos bancos também estão aos pedaços.
As senhoras que aqui correm apressadas também estão aos pedaços.
Os jardins são feitos de pedaços,
o cachimbo na mão do garoto é feito de pedaços.
Só tenho meia-dúzia de moedas no bolso que me dividem em mais pedaços.
Hélio Oiticica beija minha mão esquerda enquanto eu tento esconder opiáceos dos guardas e malandros dessa rua antiga e sem dono.
Me escondo nos paralelos invisíveis da tua língua morta sem tradutores e dicionários.
Corremos na madrugada fugindo do bar
do hits paraenses, do chapeiro e da sua faca afiada.
Corremos duas ruas fugindo do bar com a conta aberta.
Mais dois blocos, uma avenida feia e outras vielas repetidas.
Vencemos a cidade e seus medos, a favela e seus perigos.
Já não escutamos as vibrações da jukebox
e nem as tônicas das máquinas caça-níqueis.
Estamos correndo numa madrugada, já sem saber o motivo.
Talvez fugindo das leis do condominio, das praças de alimentação,
dos parques de diversão sem montanha-russa.
Estamos exaustos, mas uma curva, pequenos delitos.
Nosso corpo juvenil embebido de alcool e inconformismo.
Isso já faz alguns anos, mas é como se ainda estivéssemos correndo.
Das leis da física, dos números complexos, do chapeiro e seu bigode.
Do mundo de aparência, da falta de dinheiro e dos nossos sapatos furados.
Dois garotos, nem tão garotos, execrando modelos, nenhum talento,
pouco dinheiro, roubando cerveja.
Dois garotos ainda correm na madrugada, fugindo do bar, da aberração que somos.
Dez anos depois, dois garotos ainda correm na madrugada.
Nosso jantar romântico é um desperdício.
Saciamos nossas vontades físicas, sonegando histórias e olhares.
Nossa piada é um suicido ético, bem vestida, limpa e engomada. Entende? Nossa piada não tem graça. Nossa história sem clímax, um desperdício.
Gastando a hora, azeite e tempero. Depois tem a gorjeta, dentes amarelos e desespero.
Retórica da indiferença. Meus discursos estão conservadores e direitistas demais. Nossas piadas não ativam risos.
Nosso jantar romântico é um desperdício.
Soberbo é o seu jeito Só bebo do seu beijo Observo o seu pranto Me perco, no entanto Me coloco em seu lugar E me pergunto, por que chorar? Se todo amor eu lhe devoto Te fazer chorar… como posso? Queria me quebrar Pra você reconstruir E quem sabe não usar Tudo que não lhe […]
Cuidadosamente posta na pia do banheiro, uma presilha de cabelo, encontro. Roxa, com um aroma floral, mas marcante. De uma mulher que soltou seus cabelos e deixou seu charme livre para desfilar pelas calçadas frias da Industrial.
A boa breguice de quem ama. A hesitação anterior do disparo do assassino. As caras opostas desse nosso amor bandido. A tua face rosada depois de uma hora de sexo louco, os fios de cabelo presos na testa, entregues ao suor, fruto do teu cansaço. As imagens se reconstrõem na tela branca da minha perversão. […]
