Hakai sem “moral da história”.
Nunca vi sexo sem sentido.
Hakai sem rima
Sexo de amor louco ou só porque deu vontade.
Amar é mesmo democrático.
Pra escrever precisa habilidade?
Sei que pra amar só precisa estar disposto.
Hakai sem “moral da história”?
Nunca vi sexo sem sentido.
A moça do tempo e sua beleza impecável.
Meus desvios de conduta,
minhas piadas detestáveis.
Hoje faz frio,
aqueles de deprimência européia.
Garoa fina e o velho ditado. Chove e não molha.
Meu silêncio irreparável.
O inverno começou.
A moça do tempo e seus alertas sedutores.
Continuo o mesmo garoto idiota.
Não dou a miníma para os avisos.
No fim todos sabem, o inverno é rigoroso.
A moça do tempo é insuportável.
A garoa sempre molha.
E eu continuo o mesmo garoto
As horas distorcidas. A mente viciada em rotações assíncronas. Os copos enchem, o corpo esvazia. As memórias somem, destroçadas como fuligem. Sinta o seu próprio silêncio. Interlúdio sobre o tempo.
Ela canta uma canção latina-americana.
Simula um rebolado quase cubano, quase sensual.
Desfila nos trilhos do metrô com suas meias 3/4.
Batom vermelho exagerado.
Sua boca ilumina os buracos sujos dessa cidade
Sua palidez quase anêmica e seu batom vermelho desalinhado.
Os homens estão congelados,
deve ser o sotaque com erros ingênuos
ou sua dança controlada.
As mulheres me parecem incomodadas. Tenho a sensação que elas sempre estão.
Sua meia tem um buraco.
Seu batom está torto.
Ela não se importa.
Meu balão negro de ideias.
Inflado no soprar da succubus Judith
Não me acorde, meu amor.
Sonhos negros mancham de cinza
meu coração nublado.
Judith, carinho, não me acorde.
A chuva da cidade não lava
e meu balão de ideias assombrosas
vai livre, voa sem destino.
Judith vai embora nos restos de janela que ainda sobram.
Sempre me acorda.
Judith vai voltar.
Amanhã, talvez.
Ou daqui um mês.
Meu balão goteja a tinta negra,
pinta de preto o que restou desses dias.
E será assim até o seu retorno.
Manchará de negro os papéis,
as mãos, o meu e o seu peito.
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