Eu, o espadachim bêbado que duela com os fios de queijo que ligam nossos pratos de lasanha.
Luto batalhas com artefatos pontiagudos, tridentes e punhais. Poderosas ferramentas que fazem crepitar sangue e despelar carne.
Repreendido, assumo a posição solitária do Dom Quixote de la Mancha.
Sem saber se é infantil, bêbado ou maluco. Sem saber se usa chapéu de jornal, elmo ou é tudo imaginação.
Tudo imaginação.
Volto para janta, uma lasanha na qual os fios de queijo ainda ligam nossos pratos.
Mãe. amor eterno, 50 tons de cinza, Kotler de A a Z.
Recortes de uma manhã qualquer, de gente que lê & fala & desaparece em seus próprios espaços com seus aparelhos sonoros.
As estudantes de moda voltam a freqüentar os bares capengas que amargaram um mês de solidão. Elas voltam pra humilde companhia de breacos e seres sem luz que sempre pedem mais uma dose no final.
As estudantes de moda trazem junto garotões sedentos por uma chance, uma noite e junto deles camisetas Abercrombie recheadas de bíceps e peitorais inflados por litros de leite ninho e derivados.
Todos sabem, elas trazem graça ao local conduzidas por tímidas doses de cerveja e euforia típica de suas idades. Calças wet legging. Batom rose e camisas xadrez. Daqui seis meses tudo volta ao normal.
Coxas tatuadas, shortinhos mínimos e corpos rijos serão memórias distantes dos fiéis frequentadores.
Vivienne Westwood, Herchcovitch, xadrez Burberry,
Fe-fetiche, Fê Fetiche é o apelido de uma delas.
As coxas tatuadas se escondem em mesas de plástico azul da cerveja sub-zero. Em mesas de um bar esquecido nas memória dos seus fiéis frequentadores.
Fê Fetiche cruza as pernas e beija sua amiga. Olá bom dia. A vida seria mais fácil assim.
Hoje olhei pra larva que se contorce no banheiro. Simulando senoides nas redondezas do ralo.
Deve achar uma delícia a água que escorre da ducha quente.
Se contorce na luz gostosa da manha.
Olhei com inveja pro verme cheio de vigor.
Estou exausto, frívolo, inerte. Mudo e carcomido pela rotina devastadora.
Ela cheia de vida vibrando e eu querendo fugir nos canos pra desembocar num oceano imenso e me diluir entre kilometros de tubulação e litros d’água.
Hoje senti inveja de um filhote de mosca, ainda sem forma.
Lembrei do meu pai finalizando as conversas com certo ressentimento simplista. “A vida não é fácil”.
Empurrei o bicho pro ralo, minha ação de ressentimento.
Agora é ela que navega em águas misteriosas.
Espero que desapareça no universo.
Fecho o registro como se desse corda para agüentar mais um dia.
Hoje sou um filhote de mosca que esta agonizando, mas finge ser feliz
Todos os apelidos trocados na infância se refletindo no sepia do meu copo de velho Barreiro.
Todos os meus companheiros de olhos estalados e ensanguentados me encaram.
Miseráveis, rotos, rasgados.
Todos eles se equilibrando no balcão. Odeio terapia de boteco.
Não tem jeito.
Me coço, mais dois copos e estou infiltrado em todos os marginais do botequim sem classe em algum ponto entre o Tietê e a Luz.
Mais dois copos estou neles e eles em mim. Me encosto no balcão.
Letargia de olhos abertos.
Meu terrível fim.
Cheios de ódio e malácia os malabares no farol Os carros zunem pelas ruas escuras… Ao longe, num rádio, um grito rouco de gol. O vento chia nas janelas, empurra as folhas no chão Dobra as cabeças dos corajosos que seguem a pé Bagunça o lixo que a velhinha varre em vão… Garoa nas ruas […]
Quando por aqui tudo deu errado parece que você fracassou que você se distraiu e perdeu que você não vai se levantar.
Eu não sei meu destino… E nem tenho mais saco de olhar O horóscopo ou as notícias… Talvez meu destino seja vagar Pra longe eu me ofereço Com o tenis cansado nos pés E nem pra trás eu quero olhar Pra não arriscar nenhum revés Cadê aquelas placas amarelas? Malditas indicações com setas a apontar […]
Uma dor que engrandece minhas lágrimas E torna molhada a terra do caminho Mas é sem coragem o coração sozinho Que lamenta e deixa pra trás suas vítimas Perco a vontade vendo a mudança no relógio Porque contar minutos é mais inútil que sofrer E, por favor, não espere de mim mais nenhum elogio Estou […]
Tomei um soco! Metafórico, pois o meu espelho não é capaz disso… Aliás, ele é capaz apenas de me mostrar meu próprio rosto e nisso ele é bem cruel! Voltando ao soco, metafórico, ele me foi dado quando vi, pela primeira vez, o meu primeiro fio branco de barba da minha vida! Foi terrível! Alisava […]
