Dia vagaroso
Que encaro o sol vencendo meu corpo cansado
Luz e sombra numa dança silenciosa e esquizofrênica.

Meu corpo forma um halo com a ajuda da fumaça do meu haxixe e pela poeira do meu velho apartamento.
Dá pra ver a ação do vento, entropia & poeira na sala de estar.

O sol revela pontos de caos luminosos e esconde em negro o que não importa.

O que não importa a gente esconde de negro.
Quando importa a gente acende a luz e faz uma festa.

Um dia vagaroso, daqueles que a gente se da conta que desaprendemos a perceber o que realmente importa.

Fecho a janela, apago a luz. Entropia sufocada.
Desaprendemos.

E se eu viesse do futuro e te dissesse que por lá é tudo igual?
As mesmas propagandas & marcas & gostos de refrigerantes.

O mesmo medo dos ladrões & do próprio silêncio & da fofoca dos vizinhos.

Se ainda houvesse talvez & nossa ingênua esperança de que amanhã vai ficar tudo bem.

Os trens continuarão rangindo com fúria & correremos réfens do relógio. Mais um the end da Disney, novos vírus de computador para os mesmos fins.

As contas ainda estariam todas se acumulando na mesa & os juros continuariam nas capas de jornais, ainda impressos. Como na nossa moda, moda antiga, moda dos meus pais, de toda antiguidade.

Ainda estaria ai? Recebendo teus pagamentos, a troco de quê?

Quem plantou em nós a ideia que tudo isso é importante? Quem tirou o brilho de nossos olhos?

Será que devemos criar um novo dêmonio pra tirar da gente a culpa de nós mesmos. Ou travestir nossa covardia em plantar bombas no peito de nossos inimigos & viver nossos verdadeiros amores.

Eu vim do futuro e por lá é tudo igual. Olhares assustados nunca se cruzam no metrô & nossos sonhos não são nossas plenas vontades.

Eu vim do futuro e por lá é tudo igual.

Meus olhos registram a gente deslizando por ai
Na calçada lustrada com o sêmen de nossas infâncias pervertidas.

Meus olhos registram
a gente trocando nomes, marcas e sonhos. Eu comprei um vestido pra ti.

Eu mergulhei no mar de tuas notas. Seria intimidade? Dó no sofá, semínima de amor jovem.

O segundo negro contaminado de frustração, magia e medo.
Nossos sonhos congelados em pilares de luz. Ânsia e sorte numa mesma frase.

Devia ter um registro pra essas histórias. Devia ter ouvidos em confessionários.

Ninfas convertidas em pop modernidade. Meus dedos nulos. É hora de ir embora.

Meus amigos queimam o nariz.
Não tem verbo virgem. Não tem prece, deslizes.

É hora de ir embora.

Tem crianças correndo,
segurando seus cata-ventos
Os comitês estão lotados.
Um domingo bem cedo.

As bandeiras cintilam ao vento.
os altos-falantes ensurdecem,
os santinhos voam pelas ruas.

E eu, meio criança com cata-vento,
meio militante em comitê,
meio orgulho de bandeira.

E eu, meio alto falante sem voz,
santinho inútil.

Um sorriso na foto, santinho inútil!