Muros, muralhas.
O cimento que nos acolhe, divide, soma,
as vezes resto, as vezes migalhas.
A zero hora as crianças descansam
e o que sobra congela no sofá.
De olho nas janelas, na segurança do portão.
Meia luz, ruas desertas, postes e cachimbos.
Vago por ai, numa madrugada qualquer de um dia da semana.
Na zero hora que as crianças descansam.
Luzes intermitentes anestesiam lares,
cimentos delimitam territórios.
É uma madrugada de um dia comum (e eu ainda permaneço estrangeiro.)
Os sábados de manhã.
A volta pra casa em silêncio.
Só os bons amantes entendem a mudez cúmplice dos nossos lábios.
Os raios de luz ferem nossa pele,
e ainda em silêncio fugimos do dia,
Corremos atrás de um canto,
pra descansar nossos corpos judiados.
Cortinas vermelhas dividem os amores.
Fumaça de gelo seco,
Teu batom rubro no meu peito.
Imagens de uma sexta a noite.
Cortinas vermelhas e fantasias,
Entorpecem amores banhados de vodca e pouca vergonha.
Volta pra casa e raios de sol.
Lembranças de uma sexta noite.
Aquela sexta que te escolhi.
Os raios cortam, as cortinas dividem
Já é hora de voltar pra casa
Sou tradutor ingênuo no circo de línguas secas.
Decifro os códigos de um idioma desconhecido.
Sou tradutor ingênuo no circo das línguas secas,
que não chupam sexo nem pudores.
Hoje coloquei a música mais bonita pra tocar.
Deixei na cabeça a imagem do seu mais gostoso riso.
Trouxe a mesma bela noite.
Cheia de estrelas, com a Lua queimando.
Botei todas as luzes na intensidade que quis
e deixei esse laranja explodir nas paredes.
Pulverizei casais por todas as ruas.
Com seus bolsos já não podendo esconder tantos pecados.
Ficha limpa e rabiscos na parede.
As garotas e seus salto-altos.
Sua discrição
E meus exageros quando bebo.
A moça do tempo impecável.
Os funerais de domingo.
Amanhã vai chover
E alagar nossas casas (e nunca lavar a alma)
Outro dia de verão.
Que tomamos nossas pílulas de sonho
Algo faz eu não me esquecer da goteira na sala.
Nem das contas atrasadas.
Minha dose de sedução vem em ondas eletrostáticas.
A moça do tempo que aponta ao Sul e os comerciais dos carros que nunca vou ter.
Ouço ecos dos ricos e lamúrias dos pobres.
Sigo o fluxo, flutuo.
Amanhã vai chover e alagar nossas casas.
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