As manhãs silenciosas.
Assim eu as vejo.
Me arrasto entre gente com pressa, fúria e medo.

Crianças barulhentas amaldiçoam, quebram a harmonia.
Elas devem saber o quão assustador isso é.

Minhas manhãs de segunda-feira que me arrasto entre os trens que relincham, apitam e furam a cidade levando muita gente com pressa, fúria e medo.

Nas minhas manhãs silenciosas eu vou pelo cheiro, ausente de sentidos e imune de sentimentos.
Todas as faces distorcidas, toda essa gente mutilada.

Eu não dou a mínima, só vou pelos trilhos,
levado pelo trem que fura a cidade mas nunca vence os ponteiros.

Aqui se pode descer na próxima estação. Alívio rotineiro. Eu sei. Amanhã assim será.
E tenho a sensação que por mais mil anos o trem ainda estará cheio.
Cheio de gente. Cheia de pressa, fúria e medo.

Eu vivo de uma utopia que ela são como as estrelas. A gente nunca alcança as estrelas, mas que seria de nossas noites se não houvesse as estrelas? Que seria dos navegantes? … Elas orientam, elas animam a caminhada.
Leonardo Boff

Musas perfeitas nas capas de revista. Tem gente que acredita nisso.
As mesmas que riem das minhas utopias perfeitas.

No fundo acho que eles são mais espertos, preferem crer na bunda da Juliana Paes.

Se fizer direito José Mayer vira galã.
Duro pensar que somos os eternos espectadores. Ao menos até ontem.

Hoje botaram uma câmera aqui no escritório. “Para sua segurança”. Sempre assim. Agora viro estrela, pego a Dolores na bicicleta.

Os olhos da moral, da igreja e do estado 24 horas por dia. O pay-per-view é ser amigo do segurança.

Hoje não conversei com ninguém, mesmo com todos os meus amigos disponíveis no celular. E isso é cada vez mais estranho e normal.

As vezes faz falta um Photoshop,
As vezes todas as loiras siliconadas e de biquini da mansão playboy não fazem a menor diferença.

Nos meus sonhos a bunda da Juliana Paes é igual das revistas e minhas utopias são realidades rotineiras. Invisíveis, como as câmeras que se multiplicam em todo canto e todo mundo acha normal. Como a disponibilidade amena e frágil dos amigos no celular.

E por aqui, não acredito em capas de revistas, mas as estrelas brilham todas as noites.

Eu não conheço Guggenheim. Nenhum deles.
Minha arte moderna é deixar de beber tanto. Não dormir na calçada, lembrar de tudo no dia seguinte.

Camisetas velhas e tênis surrados ainda são duas constantes.
Mas um dia a gente cresce, quem sabe? Visita o MOMA. Muda de cabelo, vai pra um novo emprego.

Minha arte moderna tem um pouco de espelho. Se encarar todos dias bem cedo e não se sentir mal por isso. Mesmo que a barba só cresça e eu não faça nada pra mudar isso.

Mesmo que eu perceba que o mundo anda meio intolerante e repulsivo. E eu finjo que é isso, uma cegueira consensual. Até você já sentiu um pouco disso.

Descubro um furo na manga, nessas trocas de olhares matinais. Na minha velha camiseta. Meu tênis parece mais surrado hoje. Espero que as crianças entendam quando me perguntarem porque raios eu não fiz nada pra mudar isso.

Espero um dia mudar de ares. Visitar algum Guggenheim. Dar um jeito nisso.

Volto pra cidade da minha infância
Retorno num domingo que esvazia as ruas.

Encaro as esquinas que ao poucos perdi a inocência
Dobro ruas e cantos, um origami sem forma e cor.

As portas fechadas e as janelas deixam escapar o som da TV.

Futebol é bom pra isso, deixa as ruas vazias. E acho que essa cidade é mais bonita assim, quase fantasma.
Como as histórias e nomes que esbarrei aqui.

Algo mudou, quase tudo continua igual. Algum prédio cresceu. Penso que o tempo é o único cara que trabalha.

Não deu saudade. Nem medo das rugas. Outra vez girei o tambor e brinquei de roleta russa.

Talvez não tenha perdido toda a minha inocência.