Thiago Hernandez

Do ABC Paulista, do Terceiro Mundo, do Sul Global. Gosta de rock e carnaval. Das matemáticas só se interessa pelo Tao da física, da poesia só quer o suco do delírio. E volta sempre pra casa porque criar é um alívio.

Designer mediano, fotógrafo aprendiz, problema com bebida e gosta dos cachorrinhos. Se o mundo carregasse uma placa escreveria deixe Pindorama para os índios.

Ultraje a rigor – Nós vamos invadir a sua praia – Andréa Ascenção

13/02/2012 Resenhas de Livros

Uma, duas páginas e já deu vontade de pegar um ônibus e cair na estrada. Se ser jogador de futebol não era teu sonho, talvez botar o pé na estada sim. Aterrorizar hotéis e estar em duas cidades num mesmo dia. Ia ser uma boa.

Na terceira página você quase liga pros amigos e pensa numa reunião, quem sabe, não sei. Talvez dê certo, “porque rock é isso ai três acordes e vamo embora”. Inspirador, não?
[quote_right]”Algumas músicas, segundo Maurício, nascem com o refrão, às vezes letras, às vezes cerveja…”[/quote_right]
Talvez se fossêmos menos inúteis e isso cara, é complexo. No fim quis mesmo é estar na estrada com os ultrajes. Dividir todas as piadas, os programas de domingo. Show na paulista de improviso ou milhares num Rock in Rio.

A história de uma das maiores bandas do rock nacional, goste ou não, só pelo fato de atravessar décadas já é invejável.

“O Brasil é radical, é tudo ou nada. Tava falando com um amigo meu que é executivo e ele falou: o Brasil não tem classe média. […] O Brasil não tem um lugar que você possa tocar e dê alguma grana. Você faz um show para milhares de pessoas, ou tem que tocar você e um violão num barzinho”

Isso aqui abre uma discussão e o livro ata outros diversos nós. Inicia no tom cartilha. Quem não sabe nada de rock já vai ter algum panorama e quem já tem, segue numa boa sem cansaço. O encadernado segue focado nas situações e no melhor da festa. O lado que pouca gente conhece. As lutas pra divulgar o trabalho, ficar na gravadora e ceder aos interesses ou desinteresses.

Leitura certeira e descontraída, se achar um massacre ver toda a história musical de cada integrante que entra sai, fique firme, logo uma nova situação vai te surpreender.

No fim vai as letras pra cantar junto, mas duvido do ser que não sabe cantarolar ao menos algum trechinho.

Acho que é isso, temos ainda muitas praias pra invadir, muita gente pra ter ciúme, muitas farras com marylou , nu com a mão no bolso.

E nosso pais não precisa de inimigos nomeados pra gente se rebelar, afinal, ainda escrevemos e não publicamos, fazemos música e nada, ainda tem gringo achando que somos indigente. Como é? morar nesse pais é como ter a mãe na zona, você sabe que ela não presta, mas adora essa gatona.

Pois é, muita praia pra invadir e fico feliz por ter em mãos um documentos desses.

Livrão. Corajoso. Mais bandas mereciam um relato desses. Nota 8.

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Teoria do espelho e dos finais felizes

10/02/2012 Sonhos Viciados

Faz dias que ouvi uma frase e é por isso que voltei. Como pode, sei lá. Mas me disseram que o amor acontece ao contrário.

Isso, de trás pra frente. A gente começa com o fim. Com direito a tapa na cara e puxão de cabelo. É o final feliz. Te como de quatro, te pego de jeito. E não é feio, é encanto. Paixão. Ainda quero isso pro meu último suspiro. Seria tudo pra mim, ser guiado sabe-se lá pra onde. Até o inferno seria doce. Apaixonado.

O começo a gente sabe, amistoso. O primeiro dia na escola. Quando nem a gente se aguenta. Volto pra casa, pego um copo com gelo. Dias quentes. Não sei que estação estamos. Não ligo a TV, nem me importa o jornal. As notícias, a vida congelante. Os cheiros das moças que senti no intervalo entre minha casa e o trabalho confirmam. No geral todo mundo vive diversos finais felizes. Obrigado Deus. Um brinde a democracia. Dos corpos, das escolhas, da pouca vergonha, das roupas curtas.

Ao contrário. E viveram felizes para sempre. Branca de neve que não transa, Sereia Ariel sem xana, não sei, tenho minhas dúvidas. Quando se fica bem triste se canta, uma ópera de tristeza e frustração. Que merda, qual é o mesmo o canal que passa o jornal nessa hora?

Melhor pensar nos outros finais felizes, que todo mundo vive. Nos fios de cabelos, nos faróis da cidade, da gente correndo, da gente se enroscando. No dia final que a gente se conheceu. Pensei no fim com todas elas. Se fosse Tutankamon pensaria num jeito de levar todos os suspiros comigo, pra eternidade. Aqueles que eu ouvi de todas elas, sussurrados, dados, roubados ou gritados nas vezes que estive no meio delas.

Eternidade. Deve fazer parte das histórias Disney Channel. Por isso não sou Tutankamon e as minhas memórias são dispersas e se misturam na fumaça carbono da cidade.

Histórias de amor ao contrário. Do fim pro começo. E no final a gente se esbarra, troca farpas, se estranha. Termina na cama ou num canto. Hoje eu gosto dos finais felizes. Especialmente aqueles, em que eu as conheci.

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O medo eterno da página em branco

27/01/2012 Backstage

O assunto em voga por aqui é a página em branco. A mecânica da inspiração, o insight. O processo criativo. Destroçar a palavra e extrair sentido, significado, coloca-lá numa frase e reger uma orquestra. Tem gente que lê partituras e isso deve ajudar. Dar segurança pra enfiar a estaca no coração do vampiro e não hesitar. Tem gente que convive com os vampiros todos e vaga sem sentido. Com seus dêmonios e medos. Suas páginas em branco. O bloco de mármore esperando ser esculpido.

Eu mesmo não sei. Não sou escritor e sei que não é hobby, pois hobby é coisa de velha rica. Finalizei esses dias algo que vai nesse encontro, uma explicação pelo hábito de escrever e a batalha da página em branco. Descobri, também esses dias, que é normal se aprender a ler de verdade na primeira série, como foi o meu caso. Lá nos meus tempos parecia que só eu era o atrasado da história. Lembro até hoje quando não consegui ler Deus numa frase. E nem Deus pude interpretar.

O texto é sobre aquele momento que não pude ler Deus, sobre escrever.

Descobri que não existe nenhuma ciência quando escrevo.
Uso da tática tentativa e erro.
Lembro da minha primeira série, das leituras só Jesus Salva.
E não me saia uma palavra.

Só jesus salva.

Escrevo como um varal, que Marias estendem a roupa. [uma hora seca]
E as palavras ficam em prendedores de madeira velha.
As vezes tem cor, como a manta tecida por peruanas pobres.
E vejo a maestria de pintores coloristas pós-modernos como a meta de um atleta no salto em vara.
(e eu não sou atleta)

Não espero troco, nem conforto.

Se Deus é por nós.
Só Jesus Salva.

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Relicário

23/01/2012 Sonhos Viciados

Observo os potes. São cebolas, batatas, não sei se pingas com ervas ou qualquer coisa curtida num vaso grande de vidro. Vejo navegar ali vermes, bichos centenários, minhocas brancas com pernas. Só eu vejo, o resto fala sobre o futebol, menino Sócrates que tomou todas.

Viro o copo de conhaque nesse fim de tarde de frio absurdo, quase raro para um paulista, normal para um rio-sulense, a morte para um paulistense. Meu estômago ferve, cozinha. As moças de biquini nos cartazes me oferecem uma cerveja. Uma garrafa. As moças com perfeição de Jr. Duran sem o glamuour do coelhinho. Com photoshop nos dentes. Juro, tem uma minhoca branca com pernas no pote.

Tem as paredes com rejunte preto pintadas a mão pelo tempo. Habilidade de Botticelli. Tem meu Dreher old eight. Estou enganado da vida, contemplando o pote que envelhece junto esses senhores órfãos de família.

Queria navegar na gosma espessa que esquenta o pote de alegrias meias, alegrias de bar, alegria de quem só ri por intermédio da pinga.

Hoje esqueci a chave, escolhi não pegar a blusa. E hoje é um dia de Ártico, impraticável pras moças de biquíni e seus risos de praia.

Escolhi errado, eu sei, assumo os riscos tomo outro gole. Queria dançar entre as ervas do pote de mil anos. Um mergulho, um giro. Ia conhecer muita gente feia, como a minhoca branca com pernas, mas todas prontas pra assumir os riscos. É um relicário. Valores raros hoje em dia, um universo paralelo que ninguém quer flutuar.

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