Fechar

Thiago Hernandez

Sonhos Viciados

Do ABC Paulista, do Terceiro Mundo, do Sul Global. Gosta de rock e carnaval. Das matemáticas só se interessa pelo Tao da física, da poesia só quer o suco do delírio. E volta sempre pra casa porque criar é um alívio.

Designer mediano, fotógrafo aprendiz, problema com bebida e gosta dos cachorrinhos. Se o mundo carregasse uma placa escreveria deixe Pindorama para os índios.

Eu receberia as piores notícias dos seus lindos lábios – Marçal Aquino

07/01/2012 Resenhas de Livros

Gosto dos livros por causa de cada história que eles carregam, essa frase parece óbvia demais não? Quase isso. Muito além das palavras impressas em cada encardenado temos um apego, uma dedicatória, um amor, um amigo. Cada livro vira um registro do espaço tempo das nossas vidas. Como músicas de infância, as trilhas sonoras dos nossos romances. Só folhear cada um na estante que acende as memórias.

Vou começar com a história do livro, a do autor mesmo. A história relata o romance de Cauby e Lavínia, ele um fotógrafo viajado que pousa no Pará, um Pará que enfrenta conflitos entre empresas e mineradores sedentos por ouro. E ela uma linda moça de humor instável e casada. O terceiro membro da trama é Ernani, o marido de Lavínia, um líder religioso da região, um pastor influente que vai arrematar a história de Cauby.

O livro é dividido em partes que ajudam a entender a instabilidade de Lavínia, o olhar de Cauby, a presença de Ernani. Além do triângulo amoroso outros personagens são igualmente interessantes, Chang, um careca, uma dona Jane, Viktor Laurance. A primeira parte do livro inicia com a explosão do romance de Lavínia e Cauby, o ponto auge do livro.

Nota 10. A primeira parte introuz Cauby e fortalece a primeira parte do livro, “o amor é sexualmente transmissível”, essa parte faz você querer chegar logo ao fim. Só no meio ele perde um pouco o ritmo, daí você se dá conta que é uma ficção, pois até então tá mais para novela da vida real.

Agora volto pra minha história. A que vai ficar quando eu olhar pra estante. Praia. Gosto de férias, aquele momento de que amantes atingem um alto nível de cumplicidade e um cara que não gosta de livros.

Irônico, não? Pois é. Ganhei esse livro de um amigo secreto da empresa, ele solta um:

– Legal o livro, mas eu mesmo não gosto de ler.

Em dois segundos eu fico em choque, no outro segundo eu penso em como fazê-lo a gostar de livros. Desisto de todas as anteriores. Tá certo seu Monteiro já alertava que uma sociedade decente se faz com livros e muito visconde de sabugosa, mas vá lá. Ele só não gosta de ler, vai que ele troca as horas de leitura e vai aproveitar a vida. Que? Ler também é aproveitar vida? Talvez pra ele não.

Fiquei dias pensando nisso, porque eu leio? Não sei ainda.

O segredo, dizia Chang, o china da loja, não é descobrir o que as pessoas escondem, e sim entender o que elas mostram.

Cauby discorre sobre amor citando um livro que ele lia e relia na época da explosão do seu romance com Lavinia. O que vemos no mundo, um tratado sobre o amor de B. Schianberg.

“Minha vida não estaria completa. Porque nenhuma vida está completa sem um grande desastre, como afirma Schianberg. Um sábio. Pervertido, mas sábio”

Seu amigo, Viktor Laurence é apaixonado por livros e cita situações e personagens da ficção como se fossem reais meio a conversas cotidianas.

Daqui uns anos vou abrir de novo o livro e sentir cheiro de areia, o vento da balsa, um amor num quarto com vista pro mar. Vou lembrar do Inácio, do cachorro marujo, da Sandrinha “malhação”.

A minha trilha sonora quando não se pode fazer barulho. E você, porque gosta de ler?

Obs. O livro que Cauby lê é ficção e serviu de guia para um um filme interessantíssimo. O amor segundo B. Schianberg.

Obs 02. Esse livro virou filme, não vi ainda, mas já estou atrás pra ver. Quem gosta da Camila Pitanga, fique atento, ela dá vida a Lavinia, moça de dupla personalidade que gosta de baixaria, ao menos uma de suas personalidades que Cauby nomeou como Shirley

Livrão. Nota 9!

Ir ao post original

Conversas mornas do cotidiano

04/01/2012 Colunas - Sonhos Viciados

– E aquele seu piercing?

Ela pergunta no seu celular mp9.
Quatro segundos. um bom tempo pra uma resposta aberta.

– Ah! Eu tenho paixão por piercing.

Sinto que é um elogio de quem tá se enamorando.

– Vi no face suas fotos, pq não usa mais?

Penso se os netos dela vão entender isso no futuro, face! se escreve face, se lê feice e era uma plataforma de comunicação online muito usada na época. Que na verdade se chamava Facebook. Sei lá, vou junto. Philip k. Dick destino Itam Paulista. E o que ele diria sobre isso?

– Entendi, mas você tirou por causa do serviço?

O serviço, esse monstro negro que nos engole e dorme embaixo das nossas camas. Lembro do pensador que já nos alertava, o trabalho aliena. Agora incluam nas suas listas, também tira piercing.

– Tenho um papo sério pra ter contigo.

Mulher adora isso. Espero que elas tenham algum tipo de prazer quando iniciam esse ritual. E gostaria de deixar claro que homens não sentem nenhum. Nós damos todos os sinais, mas todo cara já ouviu isso e vai continuar ouvindo essas.

– E aquela sua ex? É ex mesmo ou tem um jeitinho de volta.

Juro eu contei, trinta e três segundos de resposta. Deve ter sido boa.

– Nossa! Que chato.

Mais oito segundos. Ela solta um riso de canto de boca, confirma que recebeu a resposta que queria.

– Ah! Legal, pq vai saber né, não quero ser chata.

Ela rebate já de pronto, estuda mais seu novo-possível-qualquer-coisa

– E seus planos, me disse de um celtinha que quer comprar. E depois disso, que planeja, o que quer?

Ainda bem que ela avisou que tinha um papo bem chato.

Ir ao post original

Se destino existe ele é um taxista nas madrugadas

31/12/2011 Colunas - Sonhos Viciados

Conversas com taxistas na madrugada
Destino: Uma terra longe daqui.

Das noites perdidas entre o desencontro
Das nossas mãos e dos carros na rua

Dos cantos que só a gente sabe
Bem sabe, eu sei.

Apaguei hoje outra memória,
Dos cantos que a gente inventou.

Se cupido existe, o meu é um bêbado
Se destino existe, o meu brinca de roleta-russa.

o taxista é diretor de teatro pelas manhãs,
Eu invento um nome pra mim.

Esse novo cara morre ao meio-dia, tipo pernoite de motel
Abóbora ao avesso.

O retorno eterniza os desencontros
No sol que derrete as nuances luminosas.

As mil variaçōes de luz de um bom dia para ir embora.
Eu fiquei.

O taxista era do Rio,
O nome que inventei eu esqueci.

Abóbora as avessas.
Flutuamos na polpa laranja dessa manhã.

Meu destino vive em fúria,
E hoje ele tá mirando pra mim.

Ir ao post original

Gradiente no volume 12

24/12/2011 Sonhos Viciados

Acho que o problema dela é que ela fumava muita maconha, de certo que na época eu não dava a mínima. Na verdade era pra isso que tantas vezes ia encontra-lá. Era uma casa, dessas sem garagem, uma porta dividia a rua da sala. Um sofa aos pedaços, uma estante com TV e livros, esse era as boas vindas de suas casa. Ela estava aprimorando a técnica de plantar seu próprio fumo. Sempre frisava quando eu começava a encher o saco.

– É cultivo hipodrônico, tipo alface de saquinho que você compra no mercado.

E pois sim, na lavanderia tinha uma bela plantação dessas Acabei não aprendendo nada de fumo e muito menos de plantio. Sempre achei mais interessante seu quarto e nem foi pelas horas que perdemos ali, mas era naquele recinto de paredes verdes que ela guardava seus discos e um daqueles aparelhos Gradiente que toca de tudo, saca? Vinil, K-7 e, a ultima invenção da época, CDs.

Acho que foi isso, a música era o nosso barato. Ela acendia um novo teste diretamente tirado dos tubos de PVC da lavanderia e iniciávamos o ritual. As tantas vezes acabamos sedendo o calor natural da nossa idade e faziamos o que devia ser feito no quarto.

O meu prazer é loucamente aguçado, são tão tentadoras suas formas de se expressar. Agora falo no presente, pois é atemporal a fascinação que ela acendia nos homens. Sua combinação predileta eram as camisas que se sobrepunham as regatas brancas, uma infinidades delas. As regatas tinham a esperteza de sempre revelar um volume mais desinibido de seu seio que vencia o algodão branco. Completava sempre com um coturno discreto, meias brancas e quase sempre shorts. De todas as cores e se hoje falo mais que dois tons de azul é devido aos shortinhos dela. Inho, suas pernas sempre venciam o tamanho das suas escolhas.

Agora me permito sorrir, aqueles sorrisos tristes de saudade

Mas nosso barato era outro, lembra? Sempre caímos em discussões pra lá de alucinantes no embalo do mesclado ou acabavamos nos divertindo com as nossas diferenças. Quase sempre eu levava discos pra ela conhecer, mas no fim ela que me mostrava coisas novas. O Gradiente no volume 12, foi minha aula de rocksteady para chapar e um ska 2tone pra ela falar dos seus romances mais doidos que nossas tardes de marijuana.

Ela me achava um romântico, coração mole, cheio de cafonices e eu a achava uma maluca despudorada, que ia de cara em cara tentando achar um punhado de vida.

Não sei ao certo se durou muito ou pouco, mas em algum dezembro ela me disse, com sua ironia muito própria, que tava voltando pra casa da mãe lá no interior de Minas, parece que a familia tava ficando preocupada com o estilo de vida que ela tava se metendo. Disse a cidade, mas já não me lembro. Só ficou registrado o jeito que ela ironizou, com direito a trilha sonora, tocava Selecter.

Ela disse que no fim eu nunca mais voltaria a seus braços…

Nos despedimos sem muito se importar em quem era propriedade de quem, naquele dia o Gradiente ficou no volume 14 e conversamos como se nada viesse a ocorrer.

Ir ao post original

Passo a noite clamando pelos becos

21/12/2011 Sonhos Viciados

Certa vez me apaixonei pelos becos de uma mulher.
Aceitei o jeito que ela diz bom dia. Ou quando era mais moço o modo que ela me enchia de esperança.

Era uma moça, dessas que se vê por ai, com suas manias, inseguranças, temperamento instável. Com dias de festas, outros sombrios e alguns de rejeição.

[quote_right].. que fere, ama e também dá uns carinhos.[/quote_right]
Me peguei varias noites clamando pelo beco mais profundo, mais estranho e inatingível. Me peguei sonhando em ser herói no seu faroeste tropical ou arco e flecha pra dobrar suas derrotas.

Mas era só uma mulher como qualquer outra, que fere, ama e também dá uns carinhos. Hoje ela me é indiferente, como as Marias, Marlenes, Joanas e Brunas.

Já não passo a noite clamando pelos becos e reentrâncias dessa moça, que tem nome e tem gente que chama de mãe. Mãe pátria, nação, Estado. Penso nisso como uma moça, que tem suas manias, temperamento e dá seus carinhos de troco. As vezes dá saudade e penso nos seus becos. Como um amor de verão que guardo com carinho, mas que não aquece nenhum coração.

Ir ao post original

Recordar é viver

31/07/2013 Zumbido Fugaz

1 – O primeiro

Eu tinha o cabelo enorme ainda usava calças largas não me importava com batom comia sem nenhuma educação.

02/05/2011 Colunas - Sonhos Viciados

Solário, ratos, baratas e ouvidos destreinados.

Esses dias ouvi falar sobre ratos e baratas,Esses dias eu li algo sobre sobreviver. Botei o relógio pra tocar na mesma horae acordar nú, trépido e faminto. Esses dias foram de frio, com o Sol gritando.Outra ironia que gela os dedos e o peito. Esses tempos eu vi morrer,as palavras, a minha sede, as crenças […]

06/08/2012 Sonhos Viciados

Fê Fetiche

As estudantes de moda voltam a freqüentar os bares capengas que amargaram um mês de solidão. Elas voltam pra humilde companhia de breacos e seres sem luz que sempre pedem mais uma dose no final. As estudantes de moda trazem junto garotões sedentos por uma chance, uma noite e junto deles camisetas Abercrombie recheadas de […]

14/04/2014 Gritos do Nada

O dia dia – Um Teco Seco de Mentira

TEN TEN TEN TEN Acorda apressado Curto o tempo na cama Sem curtir tempo de vida E há pouca vida No suspiro cansado No caminho lotado Que é sem sentido

05/08/2011 Sonhos Viciados

Gosto de Esperança na garganta.

Hoje conversei com meus desenhos, tentativa deseperada, esquizofrenica. Deve ter sido o susto, de ver os prédios distorcidos, as pessoas embriagadas e as ruas sujas.

25/07/2013 Zumbido Fugaz

7 – 1 de 7: Luxúria

Luxúria é vontade de jogar-se ao fim Inevitável incoerência com loucura Ficar de frente com o monstro que sou eu mesma.