Sabe história de amor que a gente conta e desconta, estou nessas de reinventar as aventuras que não vivi e todo mundo de algum jeito já conhece. Não é tarefa fácil escrever um romance sob encomenda. E estou nessas, num profundo poço sem dose alguma de vontade, vontade de sair de casa, vontade de trabalhar e sem jeito de buscar no emaranhado das minhas historias alguma saída pra esses conflitos de novela das nove. A Ruth que por meses sai por ai não me inspira nem uma anedota, sei que por ai já fui motivos até de trovas, mas nem o punhado de decepcões me motivam uma linha, nem me dão o direito de resposta. Enfim, abro o conhaque e vasculho as poucas páginas desse romance ainda sem nome e penso que pouco cobrei pra dar de cara novamente com as mulheres que me negaram. Esse romance ainda sem nome mora em algum lugar, talvez na sua estante, nos meus dias ou até nas suas próximas semanas.

Não importa, só quero mesmo me livrar, desse romance sob encomenda.

Já fui dono de uma rua
De umas historias
De algumas putas

Já fui dono de mim mesmo
De umas moedas,
E uma vez me convenci
Que já fui dono do vento

Certa vez botei um cercado
Trouxe amigos, fiz escrituras
E no fim chamei de meu.

Mas só me dei conta que era rico
Quando vc disse que era minha
Que sua boca era unica
E seu ventre meu retiro.

Esperar é um fio maldito.
Que a gente se esquilibra.
Com medo de andar,
com medo de cair.

Esperar é um cálice de raiva.
Que os nossos nervos nunca estarão prontos
[pra esse choque]

Esperar é uma névoa 
ou um trem sem destino
Lotado e cheio e quente.

Esperar não é um prato,
Mas a gente engole com frieza.