O seu nome ecoa na minha mente Como o sino que insiste Em avisar sobre a missa das 18h O seu corpo comprime meus anseios Mas trás a tona os mesmos medos dos 16 anos Quando eu te vejo chegar um carro bate E eu não sei mais dizer se ainda são 14 cores que […]
Não serei mais vidraça pro seu grito de guerra Nem admitirei ser fraco ou omisso Aqui quem fala é que nunca espera É quem fez de verdade da luta compromisso. Não aceito seu preconceito descabido Sua neura e sua falta de argumento Me deixe então com meu livre arbítrio! Já que não me é possível […]
Hélio Oiticica beija minha mão esquerda enquanto eu tento esconder opiáceos dos guardas e malandros dessa rua antiga e sem dono. Me escondo nos paralelos invisíveis da tua língua morta sem tradutores e dicionários.
Um Poema ligeiro
Bem rasteiro ao chão
Como tribunal brasileiro
Que valida mensalão
Um poema engraçado
Mas pra chorar e não rir
As ruas sem mascarados
Fazem os juízes mentir
(mais…)
Ir ao post original
E de longe vemos as torres caírem… deixou de ser real
Real foi o cheiro de poeira que “vazou” da televisão…
O mundo inteiro sem palavras assistiu a fragilidade do gigante ao vivo
Que ficou mais feroz e faz todos pagarem pela audácia de arranhá-lo
Feio chamar de arranhão a morte de tantos inocentes, americanos ou não.
Que morreram em escombros, pelas ruas de NY, pelas ruelas de Bagdá
Cata-vento cravado em túmulos. Sugando os sopros de vida.
E nós na eterna insistência de se reciclar em medos.
Alma renovada em pequenos crediários, novos sapatos, eu estou vivendo com medo.
Uma névoa negra mancha toda minha cidade, tirando a cor dos sonhos, sufocando antigos sonetos (versinhos felizes de amor e esperança)
Cata-ventos cravados em túmulos serão inúteis (quando a vida for embora.)
Nosso corpo será inútil (quando a vida for embora)
Nenhuma memória será consolo (quando nossas consciências se apagarem)
Uma onda de medo tira o sono dos meus amigos.
Tenho uma vizinha que tem medo da morte.
Na minha rua muita gente dorme, levando a vida só com uma espuma e um agasalho.
Podia me sentir um cara de sorte, mas existe uma força que tira o sono da minha cidade. Estou vivendo com medo, não sei ao certo de que, talvez precise de um novo crediário.
Essa noite sonhei que encravava cata-ventos no peito de todos seres da minha cidade.
Sopro de vida no coração dos meus amigos, um fôlego pra minha vizinha que se assusta com a ideia da morte.
Acordei um pouco triste, escrever sobre medo não ajuda em nada.
Cata-ventos coloridos, meus amigos terão sossego.
Ainda temos tempo, de tirar a poeira e tomar jeito.
Ontem eu tive um sonho, vamos viver sem medo antes que qualquer sopro seja tristeza de túmulo com adereço.
Quem sou eu, senão um livre viajante, impulsionado pelo desejo de meu espírito curioso e inquieto?
A minha vida tem adquirido mais sentido… Principalmente nos nossos abraços demorados Onde sua respiração se mistura com a minha E nos beijamos com os olhos fechados Eu só me permito te olhar sorrindo E é apenas sorrindo que consigo pensar em você De todas as coisas que posso prometer Te amar para sempre é […]
Minha história está em fotos e comment’s Perdida entre fotos de gatinhos na timeline Minha história é uma sucessão de fotos sorridentes Sobre os lamentos restam os post’s com letras de músicas Minhas história está nos check-ins em lanchonetes caras Passeia a minha alma entre cupcakes e brigadeiros com canela Minha história está nas mentiras […]
Estou todo aos pedaços, os senhores que dormem nos bancos também estão aos pedaços. As senhoras que aqui correm apressadas também estão aos pedaços. Os jardins são feitos de pedaços, o cachimbo na mão do garoto é feito de pedaços. Só tenho meia-dúzia de moedas no bolso que me dividem em mais pedaços.
O cara morreu, e isso é chato mesmo, o Gates ta aí vivão e ganhando mais dinheiro do que meu salário jamais me deixará entender. Nunca entendi muito bem a relação que fazem entre os dois, claro que é mais impressão minha que realidade, mas Gates me parece mais um gênio das estratégias de marketing […]
Temo ser um velho escrevendo contos infanto-juvenis. Temo teu silêncio quando quer fugir de mim. Devia escrever sobre coragem, mas temo ser um fanático que vomita suas verdades na praça da Sé sem ser visto.
Play! Par Avion – FM Belfast Agora a gente acorda nos domingos,com esses cinquenta e poucos no olhar.Cheios de saudades quando era só quebrar garrafas,agora a gente acorda sem encarar os espelhos. Todas nossas conversas caem nas lembranças,quando a gente ia se preocupar.Quando o que importava era o caminho [não o fim.]